DISCOMANCIA

En S/Z, Roland Barthes describe un ideal de textualidad que coincide exactamente con lo que se conoce como hipertexto electrónico, un texto compuesto de bloques de palabras (o de imágenes) electrónicamente unidos en múltiples trayectos, cadenas o recorridos en una textualidad abierta, eternamente inacabada y descrita con términos como nexo (enlace), nodo, red, trama y trayecto.Dice Barthes: "En este texto ideal, abundan las redes (réseaux) que actúan entre sí sin que ninguna pueda imponerse a las demás; este texto es una galaxia de significantes y no una estructura de significados; no tiene principio, pero sí diversas vías de acceso, sin que ninguna de ellas pueda calificarse de principal; los códigos que moviliza se extienden hasta donde alcance la vista; son indeterminables...; los sistemas de significados pueden imponerse a este texto absolutamente plural, pero su número nunca está limitado, ya que está basado en la infinidad del lenguaje". Como Barthes, Michel Foucault concibe el texto en forma de redes y enlaces. En su Arqueología del Conocimiento, afirma que "las fronteras de un libro nunca están claramente definidas", ya que se encuentra "atrapado en un sistema de referencias a otros libros, otros textos, otras frases: es un nodo dentro de una red... una red de referencias"...

1. Eu Sou O Rio / Black Future
2. I'm Going Home / The Zombies
3. The Good, The Bad And The Ugly / Melodians
4. Pots and Pans / A. King/J. Mathews
5. Dispositions / Oleg Kostrow
6. 3-OldFi / Sta
7. The World Is A Ghetto / Amral's Trinidad Cavaliers Steel Drum Orchestra
8. black liquor / sao paulo underground
9. Julie / Curd Duca
10. CLB drums (acoustic) / Derek Bailey
11. Aguaturbia / Aguaturbia
12. elegant elephant / Broadcast
13. Rain Edit Interlude / Prefuse 73
14. Cocoa Fit / Mopno
15. Entona-Ritmos (Parte I) / Pesina Siller
16. Misorodzi / Ekkehard Ehlers

Los diarios son libros con textos fragmentarios que se entretejen y hacen referencia a hechos, pensamientos, así como reflexiones. Éstos pueden girar en torno a la cotidianidad o a algún suceso o tema en específico. Algunos de los diarios más interesantes que me he encontrado son las "Memorias de un Amnésico" de Erick Satie y los diarios de Andy Warhol. Este episodio de Discomancia se lo dedicamos al diario del escritor guatemalteco Augusto Monterroso: "La letra e". Los registros de los fragmentos de este libro, que van de 1983 a 1985, provienen de anotaciones en cuadernos, pedazos de papel, programas de teatro, cuentas de hoteles y hasta billetes de tren. Cada uno de éstos recuperado, ordenado y reconstruido por el propio autor. Así como Monterroso dice haberse encontrado a sí mismo al escribir este libro, parece como si el lector también se encontrara con diversas partes de sí mismo que quizá conocía pero que había preferido desconocer: el envidioso, el tímido, el vengativo, el vanidoso y el amargado; pero también el amigo de las cosas simples, de las palabras, de los animales y hasta de algunas personas de carne y hueso.
"Yo soy ellos, que me ven y a la vez son yo, de este lado de la página o del otro, enfrentados al mismo fin inmediato: conocernos, y aceptarnos o negarnos; seguir juntos, o decirnos resueltamente adiós."
Augusto Monterroso, "Prefacio", La letra e, Biblioteca Era, 1987.

"Si un pirata me hace caminar por la plancha, no sirve de nada que yo ofrezca, como compromiso de sentido común, recorrer un trecho razonable de ella. El pirata y yo diferimos precisamente sobre cuál es el trecho razonable. Hay una matemática y exquisita fracción de segundo en la qu ela plancha cede. Mi sentido común acaba justo antes de ese instante; el sentido común del pirata empieza justo más allá de él. Pero el propio punto es tan preciso como cualquier diagrama geométrico; tan abstracto como cualquiero dogma teológico".
G.K.Chesterton/Se busca un hombre poco práctico

Por qué pensar el amor como la fusión de dos seres? El pensar al otro como el complementario no sopondría un todo preexistente? No anularía un por-venir o un por-hacer? No será más bien que la relación con el otro amoroso consiste en una dualidad insuperable de los seres, una relación con lo que siempre se sustrae? No una lucha, no un poder, ni un conocimiento sino un misterio.
Levinas ejemplifica esto con las caricias al sugerir que lo acariciado no es tocado, hablando con propiedad. No es lo aterciopelado ni la tibieza de esa mano dada en el contacto lo que la caricia busca. Es esa búsqueda de la caricia lo que constituye su esencia, por el hecho de que la caricia no sabe lo que busca. Este "no saber", este desarreglo fundamental es lo esencial en ella. Es como un juego con algo que se sustrae, y un juego absolutamente sin proyecto ni plan, no con lo que puede llegar a ser nuestro y nosotros, sino con algo otro, siempre otro,siempre inaccesible, siempre por-venir. Y la caricia es la espera de ese porvenir puro sin contenido pre-existente o pre-establecido.
Emmanuel Lévinas, Ética e infintio

La hora sin metáfora, la siesta que nos disgrega y pierde. La frescura del agua elemental en la garganta. La niebla tenuemente luminosa que circunda a los ciegos, noche y día. La dirección de quien acaso ha muerto. La dispersión del sueño y de los sueños. (...)
Un malestar que ya se fue.
Esas cosas demasiado inconspicuas para el verso.
Ceniza, Jorge Luis Borges

Im back in Amsterdam. Somehow it feels gloomier than before... Have you ever been here? The winter is way much colder than in your country. After the really frosty days, the snow slowly becomes the epidermis of every single sidewalk of the city. Well, you probably know this process way much better than i do but yeah, the snow becomes ice which eventually turns into a temporary membrane on which you can leave all kinds of traces... like skin. I like traces (and your skin as well).
For me cycling has been the main highlight of the city, while i discover different roads to the same places i develop cognitive mappings that allow me to locate myself in this world, and perhaps locate you?
However, the solid/fragile sheet of ice that has a root-like structure, like the veins of a tree though which the liquid slowly seeps, contains people from riding their bikes or at least clumsy foreigners like me who are not used to ice-cycling. The city feels dead to me.
I live in a container in the west harbor of the city, right next to the water where the ice-building process is much more accentuated: the icy temporary membrane is kneaded together into porridge ice which gradually forms free-floating plates, pancake ice which one cold afternoon freezes into a single solid sheet. Sailors say that "the colder it gets, the more the frost gains its momentum"... they probably mean that the colder it gets, the crystals in the water form stronger bridges and enclose tighter and tighter the salt water pockets until there is no space for anything but a block of frozen water.

Me he dado cuenta que tengo una gran fasinación en cómo diferentes filósofos, escritores y poetas piensan y escriben sobre el amor. El año pasado encontré este ensayo de Natalia Ginzburg en el que, a pesar de que nunca menciona la palabra "amor" éste se encuentra presente en cada párrafo. Ginzburg habla del amor que nace de la diferencia. La diferencia que junta a dos personas, dos amantes y compañeros. También habla del encuentro, de la contingencia que junta y que separa. Lo que se comparte y no se comparte, lo que se tiene y no se tiene: lo que tranforma. El encuentro y sus consecuencias milagrosas. El encuentro como el momento fundacional que tiene todo el poder de transformar a los sujetos que asumen lo contingente como la esencia misma de su ser y cuya fuerza es inigualable. En un librito leí que el "amor" sólo se vive cuando el sujeto responde a la necesidad: cuando la opacidad de lo Real se desvanece y se vuelve transparente... cuando el sujeto después del hecho logra reconocer y significar esa transparencia de lo Real.

Natalia Ginzburg, Pequeñas Virtudes

Al que le duelen los huesos como a mí, sólo tiene que pensar en mí
No me alcanzará en espíritu por el camino de los espacios
¿De qué sirve unirse con un ser en espíritu si no nos unimos en el cuerpo?
Reunirse con un ser en espíritu es alejarse aún más de alcanzarlo en cuerpo algún día.
Pero al que le duelen los huesos como a mí y que piensa en mí intensamente
no ve qué casa cae ni qué árbol arde en su camino
sin embargo la casa cae, y el árbol arde y un día él se dará cuenta;
Al que le duelen las encías como a mí y que piensa en mí
pulveriza el espacio que nos separaba, éste adelgaza y se vuelve más pequeño,
y es él, el espacio quien se vuelve ciego y no yo; pero ¿se dará cuenta algún día?
el espacio que se sentirá más pequeño, con los músculos agarrotados y acorralado;
Al que le duelen todos sus dientes, todos sus dientes ausentes como a mí
no se encontrará de pronto a mi lado,
es el espacio quien se sentirá lejos de él y de mi...

Antonin Artaud/Primer Proyecto

Estar a la escucha es siempre estar a orillas del sentido o en un sentido de borde y extremidad, y como si el sonido no fuese justamente otra cosa que ese borde, esa franja o ese margen. (...) ¿qué es un ser entregado a la escucha, formado por ella o en ella, que escucha con todo su ser?» —(...) ¿qué es lo que resuena? —un cuerpo sonoro. —pero, ¿cuál? ¿una cuerda, un metal, o bien mi propio cuerpo? —escucha: es una piel tensa sobre una cámara de eco, y que otro golpea o puntúa, haciéndote resonar, según tu timbre y a su ritmo. «(...) esa piel tensa sobre su propia caverna sonora, ese vientre que se escucha y se extravía en sí mismo al escuchar el mundo y extraviarse en él en todos los sentidos, no son una “figura” para el timbre ritmado, sino su propia apariencia, mi cuerpo golpeado por su sentido de cuerpo, lo que antaño se llamaba su alma...
Jean Luc Nancy, A la Escucha

*Tocar escuchando. Es el elemento de una remisión constitutiva, de una resonancia o de una reverberación, de un retorno hacia sí mismo únicamente en virtud del cual puede producirse el «sí mismo« en cuestión.

¿Qué será lo que me incita a escribirte todo el tiempo? Antes incluso de que pueda

volverme para ver, desde el único lugar de destino, único me oyes, innombrable e

invisible, que lleva tu nombre y tiene por único rostro el tuyo, antes incluso de que pueda

volverme para una pregunta, a cada instante se da la orden de escribirte, lo que sea pero

escribirte...

(...) Quisiera escribirte tan llanamente, tan llanamente, tan llanamente. Sin nada que

detenga nunca la atención, salvo la tuya únicamente...

(...)Tengo tanto que decirte

y todo tendrá que ajustarse a instantáneas de tarjeta postal ‐ y dividirse allí enseguida.

Cartas por pedacitos, rotas de antemano, recortadas, vueltas a cortar y cotejar. Tanto que

decirte, pero todo y nada, más que todo, menos que nada...

Jacques Derrida/ Tarjeta Postal

Nos amábamos rodando por el espacio y éramos una bolita de carne sabrosa y salsosa, una sola bolita caliente que resplandecía y echaba jugosos aromas y vapores mientras daba vueltas y vueltas por el sueño de Helena y por el espacio infinito y rodando caía, suavemente caía, hasta que iba a parar al fondo de una gran ensalada.

Allí se quedaba, aquella bolita que éramos ella y yo; y desde el fondo de la ensalada vislumbrábamos el cielo.

Nos asomábamos a duras penas a través del tupido follaje, de las lechugas, los ramajes de apio y el bosque del perejil, y alcanzábamos a ver algunas estrellas que andaban navegando en lo más lejos de la noche.

(Eduardo Galeano - "El libro de los abrazos")

En Beirut me sucedió una vez esto: llegué a corta distancia de un edificio que andaba buscando. Pregunté por él a un árabe, quien me dijo dónde estaba y me señaló más o menos por dónde debía ir. Por su comportamiento yo estaba seguro de que creía estarme indicando dónde se hallaba el edificio, pero juro por mi vida que no pude saber a qué edificio se refería, ni siquiera en cuál de las calles que desde allí se veían estaba situado. Era evidente que cada uno de los dos teníamos sistemas totalmente diferentes de orientación.
E.T. Hall

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.
O. Girondo

Cuando entro en mi audífono, y ya nada es lo mismo
porque el silencio del afuera amortiguado
por los aros de caucho que las manos ajustan
cede a un silencio diferente,
un silencio interior, el planetario flotante de la sangre,
la caverna del cráneo, los oídos abriéndose a otra escucha,
y apenas puesto el disco ese silencio como de viva espera,
un terciopelo de silencio, un tacto de silencio, algo que tiene
de flotación intergaláxica, de música de esferas, un silencio
que es un jadeo silencio, un silencioso frote de grillos estelares,
una concentración de espera (apenas dos, cuatro segundos), ya la aguja
corre por el silencio previo y lo concentra
en una felpa negra (a veces roja o verde), un silencio fosfeno
hasta que estalla la primera nota o un acorde
también adentro, de mi lado, la música en el centro del cráneo de cristal
que vi en el British Museum, que contenía el cosmos centelleante
en lo más hondo de la transparencia, así
la música no viene del audífono, es como si surgiera de mi mismo, soy mi oyente,
espacio puro en el que late el ritmo
y urde la melodía su progresiva telaraña en pleno centro de la gruta negra.
Julio Cortázar, "Para escuchar con audífonos", Salvo el crepúsculo

La letra "m" tiene la virtud de leerse de mil maneras, o para ser más precisos de 4: como eme, como doble u, como tres y como la letra "e" mayúscula. Etgar Keret, escritor y guionista de Israel escribe con tintes de "m" al jugar con los derechos, los reveses y las paradojas de la vida cotidiana. Hoy se revisaron algunas de sus lecciones sobre la vida y la muerte, la confianza y la desconfianza y sobre la conducta humana en general...

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